Luz vaga de um lúgubre sórdido,
Alcance mão vã de imaginação supérflua
Ao acto da vida.

Esquecida numa das demais cadeiras pousadas
Pelo chão da sala
Olha fora a rua esquecida
Na sua própria lua.

Descrentes passarinhos
Se figuram dormindo,
Auscultando o sonho
De se não estarem.

Um bule de chá e um livro de leitura aberto
Pousado na coberta da janela
Não fomentam no agora
Grande ideal de vida…

Tempo passa, sono tarda,
Que de sono nada se tem
Quando ele é vivido consciente.

Amarga a cor do passado,
Queimada pelo caído
Sol do presente.

Proliferam desdéns pelo
Que ainda à pouco
Proclamava esperança.

É um, não sei quê,
De negro que entra na mente
E desespera o corpo subitamente.

A morte está certa
A vida com ela é que é desperdício.

Desce as escadas,
Cobre o bolo
Que só de uma fatia se perdeu.
Não dele gostaram os figurante do serão.

Fecha a janela e a cortina,
O frio corta a imagem
De que “isto” continua.

A fome é tanta
Mas como dela se sacia
Não há conhecimento.

Sobe as escadas,
Pensa sono
E logo ele se esvai
Em maior porção de consciência.

Não é que seja um turbilhão
Mas não há qualquer
Complacência pela paz da noite.

Que a noite fosse viva
Que eu assim pudesse ser morto.

Santos lençóis de me entardecer,
A noite é sempre uma promessa
De um sonho espaçoso e como que eterno.

Não que disso desejoso,
Só o racional se brinca com o sentimento.

A morte antecedesse.
Melhor assim,
Tomar conhecimento de seu paradeiro na vida
Antes do derradeiro conhecimento dela
No começo da não-vida.

Como é a não-vida,
Se vida em si não faz nada?

Ocidente, minha educação,
Vive morta por meu conhecimento
De quem vive vivo…

Além que de vida é um conceito humano
Para “isto” que se “experiencia”,
A morte também de conceito humano se trata
E a volúpia dos conceitos humanos
É sempre infantil e mesquinha.

Que a noite me venha
E traga consigo sono meu,
Que venha como que silenciosa abraçar-me
No (meu) leito como amante
De tempos passados,
Amoroso, nada apaixonado.

Sangra-me a vida em sonho
E deixa-me pelo menos em ti voar.