Que quando as portas
Guincham
É quando elas são realmente velhas
E importantes.

Há que torcer a vida,

Esganiçá-la, se necessário,

Para fazer andar o meu sonho.

Rebelo-me dentro de mim

Enquanto assusto os outros

Com minha sobriedade de espírito.

Há que ser sozinho também,

Pois os outros levam-nos por caminhos

Que não sei.

E eu sei,

Sei muito!

(finge saber…)

Ó da casa

Não é que ela é tua

E eu, sendo eu, não a posso viver?

O desconforto que há

Nessas casas embrulhadas

Como presente

Sem nunca se abrir

Se morre lá dentro.

Ó alegria de partir!

Ser um outro

Sem o ter de ser.

Fantasmas se movem aqui e ali.

Fantasmas que consigo tocar, atenção.

Como já um outro eu,

Que fui, disse:

“nowadays dead people are more alive

Then alive ones”.

Que prejuízo levo da vida?

Nenhum claramente.

Assim, é ser outro

Constantemente

Enquanto o são

Escreve porque se esquece

(e daí aparece).

Não há melhor amigo

Ou amiga

Que a minha escrita.

Sou um tolo

Que resolve o negativo

Em positivo

Sem saber somar.

Como?

Não me defendo,

Só ataco.

Se não os outros

Ataco-me a mim mesmo.

Que sou eu

Senão a cinza

De um já passado eu?

Lembro-me de mim

Quando me esqueço

A escrever (sobre mim).

À noite recordo

O meu principio

De ser alado, fantástico

E assim a morte que me assiste

Reconhece-me mais que vivo,

Pois a venço.

Uma luta infernal

É diariamente executada dentro de mim.

Porquê?

Perdi tudo

E continuei assim,

Assim como, ao que parece, sou.

A vida é um divertimento.

Pois o sangue

Que me sustenta o corpo

Mantém também, bem vivo,

O meu cérebro.

Aquele intestino maravilhoso

Que invés de cagar

Inventa e sonha.

Que coisa maravilhosa!

Oh, não me toques.

Com essas vestes de ser actual

Poluis a minha aura universal.

Desculpe minha senhora

Mas é preciso ser louco

Para se manter a vida sã.

Um louco simples

Que se dissimula

Vestido de menino

E bem educado.

Ah mas que graça…

Por momentos, agora,

Fiquei pensando

Que isto que escrevo

É realmente louco e absurdo.

Não sabe o menino

Que o único medo

Que existe é o medo em si?

Sejamos guerreiros

Se não de pátrias, fronteiras,

Culturas ou tribos,

Do reino mental que é

Como dizer

Espiritual!

Que culpa tenho

De conseguir erguer estruturas orgânicas

Em plano virtual?

A angústia de viver

É coisa que se não pode ter.

Ir em frente

Sempre.

Parar um pouco

Com o amor

E o salgado sexo

E continuar .

Abrindo espaços incógnitos

Que não reconheçam humanidades.

De uma coisa

Eu estou certo:

Não me responsabilizo pelo que escrevo.

Escrevo o que sai,

O que tem de sair

Para conseguir eu

Viver a vida

Que tenho em mim.

Que se fodam as edições de autor!

Quero voltar aquela época

Em que o criador

Era incógnito

E não assinava o que criava!

O que interessa a individualidade

Quando o que se alcança é a universalidade?

Ó, que tou farto de bestas

Que querem saber quem os salvou!
(salvou de quê?)

Foi a vida,

Somente a vida.

Quem a criou

Apenas a escutou.

Está tudo dito.