Toca-me por favor.

Vivo no ar
E não compreendo
A minha condição física
Se não me tocares.

Então toca-me

Por favor.

As ordens de

Minha imaginação

São terríveis.

Querem-me longe

De tudo o que é real,

Perto de tudo

O que vive para sempre.

Amanhã cai o sol

Do horizonte

Em negra noite poética

E os meus sonhos

Comem-me vivo,

Felizes crianças egoístas.

Se soubessem a

Angústia em que vivo

Por ter sofrido

O inimaginável|

Parece que só

Tenho a servir

Essa memória

E nada mais.

Escrever é a minha sina.

Escrever e escolher

O que é por mim escolhido

Sem eu ter nada a dizer.

Que pena tenho

Em não conseguir

Ser coloquial e físico

Como são os outros.

Meti-me nisto

De escrever por saber

De algo do qual

Não me queria esquecer.

Assim vivo sempre

Lembrando e esquecendo

A cada momento.

Vivo no esquecido de mim.

Tentando encontrar

A não procura.

E quem me poderia

Ajudar não sabe quem sou.

E quem me tenta ajudar
Só me faz sentir pior.

Onde está o ninho,

O sobreiro da vida

Promessa adolescente?

Caí pela secta do amor,

Para dentro, sem calor,

De um covil

Frio e mal cheiroso.

Lá enfiado,

Vendo que impossível a saída,

Habituei-me a ele

E ele a mim.

Começou a falar comigo.

Um covil a falar,

Imagina-se ó gente?

Ainda lá enfiado

Me chamam à vida

Mas ela…

Tão longe.

Preciso de uma mão.

Aquela mão doce

E voadora do amor.

Sem ele, quem sou?

Certamente nada

É o que sou.

Ó céu, terra, mar

E vento

É de amor

Que eu careço.

Bem vindo seja ele.