Aos passos minguantes

Amada nada por Lisboa

E eu entre o ela e o mundo.

Concreto para os outros

Sinto-me explodido

Pelo à deriva da pedra preta.

Por enquanto reina a beleza,

O sol de fim de tarde

E toda a não amargura

De eu a não pensar.

Que não consigo me aperceber de mim

Quando o mundo ou ela me querem.

E no precipício

De me não sentir

Em controlo de minha vida

Vivo a tremenda angústia

De mesmo assim

Existir e ser eu.

Entrou em conflito,

Meu mundo com o mundo.

Deixo as barreiras deitadas,

Espalhadas por aí.

Torno-me de novo

A ausência que sempre quis.

Tenho vontade de largar voo,

Ou correr até cair,

Qualquer coisa que tenha fim.

E, no entanto, aqui,

Estou aqui.

A vida é demasiado incoerente para comigo.

Simplesmente a não entendo.

Então me resigno

E me finalizo por aqui.

…é a única forma

De manter a arte/vida a brotar,

Brotar de mim.

Que culpa tenho eu de me deixar

Influenciar pelo clima do mundo?

É deixar passar,

Que o tempo passa.

Amanhã melhor?

Já o não creio.

No entanto mantenho

Uma qualquer fé misteriosa.

Uma que me sempre surpreende

Por mais em baixo que me sinta.

À noite o meu norte,

E na profecia da vida eu durmo.